في السماء ماساليا وعلى الأرض عرب

 

 

اسحبيني رويدًا إلى 

رنّتكِ الأولى

وأنا صاعدٌ جبلاً كي أنتحر

ودثّريني أيّتها الأجراسُ الخارجةُ 

من الشريان التاجي الخالي من نعوت الحداثة

لأنّ ورقة بن نوفل مختبئ يلعب “الغمّيضة” معي

وكعبَ الأخبار متوعّك من لعنة الورق

ولأني لا أصبر على قصيدة تنتظر 

مثل امرأة مغناج تبتسم في سرّها 

وتكشّر في وجهي مثل جنّ سألني في المرّة الأولى: 

ماذا تريد منّي؟ 

فقلتُ: لا أعرف، ولكنّي ناديتُك كي يطمئنّ قلبي.

فعبسَ وأرهقني وتولّى.

 

في مارسيليا رأيتُ العربَ يدخلون من بوّابة التاريخ

ويخرجون من قبّعة الساحرِ مدية قاتلةً

وأناسًا طيّبين، 

فيا أيّتها الأجراس “طنّي” 

كي لا أسمع قريني وهو يخبرني 

في أيّة بلادٍ شتاتٍ سينتهي بنو قومي

يبيعون الشايَ والحكاياتِ على الطرقاتِ 

ويجدلون شعر الفتياتِ والأمل، 

وأنا بينهم أكشّ عنهم القصائدَ المدوّرة 

ونظريّات خلخلة اللغة إلى البحر 

وأكتب لهم معلّقةً تبدأ بالنسيب 

وتنتهي بالعويل الذي يشبههم

كي يناموا ويرتاحوا 

على الأقلّ من محنة الشِعر 

إلى الأبد.